Código Penal Federal Vigente

Me acabo de topar con este artículo del Código Penal Federal. Tuve que checar dos veces si estaba viendo nuestro Código Penal vigente. Y sí, hasta marzo de 2010, esto es lo que tenemos en la ley:

"Artículo 332

Se impondrán de seis meses a un año de prisión, a la madre que voluntariamente procure su aborto o consienta en que otro la haga abortar, si ocurren estas tres circunstancias:

1. Que no tenga mala fama;
2. Que haya logrado ocultar su embarazo, y
3. Que éste sea fruto de una unión ilegítima.

Faltando alguna de las circunstancias mencionadas, se le aplicarán de uno a cinco años de prisión."

'Mala fama'....neta????!!!!

Qué ganas de filmar un juicio de estos para ver cómo decide un juez que una mujer tiene mala fama.

a todas luces y desde siempre...sólo que no lo quise ver así

La misoginia con disfraz liberal. Igual que mis amores anteriores, había señales por todos lados, todos los días, y no las quise ver. Y de pronto, como cascada, me caen veinte mil veintes. Lo mal que me hizo sentir a veces...

De un anónimo, me lo topé por ahí...

"Once upon a midnight dreary, fingers cramped and vision bleary,
System manuals piled high and wasted paper on the floor,
Longing for the warmth of bed sheets, still I sat there doing spreadsheets.
Having reached the bottom line I took a floppy from the drawer,
I then invoked the SAVE command and waited for the disk to store,
Only this and nothing more.

Deep into the monitor peering, long I sat there wond'ring, fearing,
Doubting, while the disk kept churning, turning yet to churn some more.
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token.
"Save!" I said, "You cursed mother! Save my data from before!"
One thing did the phosphors answer, only this and nothing more,
Just, "Abort, Retry, Ignore?"

Was this some occult illusion, some maniacal intrusion?
These were choices undesired, ones I'd never faced before.
Carefully I weighed the choices as the disk made impish noises.
The cursor flashed, insistent, waiting, baiting me to type some more.
Clearly I must press a key, choosing one and nothing more,
From "Abort, Retry, Ignore?"

With fingers pale and trembling, slowly toward the keyboard bending,
Longing for a happy ending, hoping all would be restored,
Praying for some guarantee, timidly, I pressed a key.
But on the screen there still persisted words appearing as before.
Ghastly grim they blinked and taunted, haunted, as my patience wore,
Saying "Abort, Retry, Ignore?"

I tried to catch the chips off guard, and pressed again, but twice as hard.
I pleaded with the cursed machine: I begged and cried and then I swore.
Now in mighty desperation, trying random combinations,
Still there came the incantation, just as senseless as before.
Cursor blinking, angrily winking, blinking nonsense as before.
Reading, "Abort, Retry, Ignore?"

There I sat, distraught, exhausted, by my own machine accosted.
Getting up I turned away and paced across the office floor.
And then I saw a dreadful sight: a lightning bolt cut through the night.
A gasp of horror overtook me, shook me to my very core.
The lightning zapped my previous data, lost and gone forevermore.
Not even, "Abort, Retry, Ignore?"

To this day I do not know the place to which lost data go.
What demonic nether world us wrought where lost data will be stored,
Beyond the reach of mortal souls, beyond the ether, into black holes?
But sure as there's C, Pascal, Lotus, Ashton-Tate and more,
You will be one day be left to wander, lost on some Plutonian shore,
Pleading, "Abort, Retry, Ignore?"

¿Por qué nos espantaban?

Busco testigos de los mitos de mi infancia: ¿se ve o no se ve un fantasma en tres hombres y un bebé?¿se escucha al diablo cuando pones el disco de led zeppelin al revés?¿cómo se llama el niño que le salió un dedo en la coca cola?¿algún niño drogado en su primaria por oler una estampa rasca-huele que tenía cocaína?¿cómo se veían los robachicos?¿sí eran venenosos esos frijoles rojos del jardín?

Si las barbies vivieran...

¿Será necedad escribir en este vacío de espacio? ¿escribo por necesidad o placer?¿escribo por escribir o para que me lean?

...

¿queremos decir y también escuchar?¿es interacción o puro impulso?

...


¿quién llena estos puntos suspensivos?

...

Allá afuera. Los taxistas, prostitutas, maestros, amantes, padres, novias, actores, pacientes, políticos, escritores, guerrilleros, estilistas, músicos, niños, arquitectos, todos quieren que los escuchen. Es la sordera generalizada.

Un mensaje de medianoche al político que le quede el saco

¿Y si me vienen a contar cositas malas de tí? ¿y si en lugar de mandarlos a volar y decir que tú no fuiste, mejor te pones a chambear y sacas a Elba Esther del sindicato, y pones a gente chingona cerca de tí? Porque si pones de Procurador al cara de "yo no fuí", mira chaparro, yo te aseguro que no es por ahí!

Recordatorio para el año 2015

"The mass of men lead lives of quiet desperation. What is called resignation is confirmed desperation. From the desperate city you go into the desperate country, and have to console yourself with the bravery of minks and muskrats. A stereotyped but unconscious despair is concealed even under what are called the games and amusements of mankind. There is no play in them, for this comes after work. But it is a characteristic of wisdom not to do desperate things.

When we consider what, to use the words of the catechism, is the chief end of man, and what are the true necessaries and means of life, it appears as if men had deliberately chosen the common mode of living because they preferred to it any other. Yet they honestly think there is no choice left. But alert and healthy natures remember that the sun rose clear. It is never too late to give up our prejudices. No way of thinking of doing, however ancient, can be trusted without proof. What everybody echoes in silence passes by as true today may turn out to be falsehood tomorrow, mere smoke of opinion, shich some had trusted for a cloud that would sprinkle fertilizing rain on their fields. What old people say you cannot do, you try and find that you can. Old deeds for old people, new deeds for new." H.D. Thoreau, en Walden.

COMUNICACIÓN PLANA

La conversación que llena espacios de silencio incómodo, que sirve para lubricar las tensiones entre dos personas, esa conversación ritual pero aburrida, llena de generalidades, inexactitudes y verdades obvias, mata pero salva.
Hay tres tipos de personas: quienes no se dan cuenta que están participando en una conversación plana y recurren constantemente a ella; quienes se dan cuenta y lo hacen de todas formas porque es la única manera de superar la tensión social; y quienes mantienen el principio de nunca entrarle a estas conversaciones y entonces caen en la pedantería de poner tensos al resto.
Negarse a platicar del clima, de las mascotas, de las cosas obvias como "estudiar es una inversión", y "el país está cada vez más peligroso", es también asumir una posición plana y unidimensional del mundo social. Esto es porque una persona que se "sale" de la norma (al no participar en conversaciones planas) pero sigue utilizando el mismo espacio para interactuar (al iniciar otro tipo de conversaciones) está sólo cambiando la forma y no el fondo. El fondo del asunto es evitar que la comunicación sea plana, y no puedes solucionarlo destruyendo toda la comunicación que hay entre tí y alguien más al tomar medidas unilaterales. Por más aburrida que sea una conversación plana, se puede aprovechar para diseñar estrategias de acercamiento para finalmente decir lo que quieres decir, sólo que esta vez la gente te escuchará porque respetaste su espacio. Claro, la pregunta ahora es si hablas para que te escuchen o si hablas por hablarl. La segunda es patética. Todos hemos hecho esto, pero quien construye su personalidad así está perdido.

Me topé con una persona que no participa en los rituales idiotas y humanos de cuidar las formas y lubricar las tensiones con palabras vacías. Esta persona no aliviana al que está en frente tratando de "hacer plática". No sólo eso: también dice decir la verdad tal cual es, la oiga quien la oiga. Pero hay un problema. Le tiene sin cuidado la relación entre los sentimientos y conciencia de quien lo escucha y la "verdad" que pronuncia (la pongo entre comillas porque quien tiene la tarea de decir a priori las verdades a la gente, generalmente no escucha y por lo tanto se va debilitando su capacidad de percibir una verdad más integral). Pasa entonces que la persona que lo está "escuchando" (comillas aquí también porque ¿qué tanto puedes escuchar a alguien que no escucha?) se pregunta por qué diablos está perdiendo su tiempo al "escuchar" a este personaje decir inexactitudes. Volvemos al problema inicial al caer en conversaciones planas, esta vez por la incapacidad de interesar e invitar realmente al receptor a tu conversación. La comunicación falla entonces no por el contenido de lo que se dice (superficialidades en una y verdades a medias en otra) sino por la psicología de quienes participan ahí. Están los asustados sociales que no quieren entrarle a temas tensos y los soberbios que entran a esos temas pero con una incapacidad de escuchar o invitar al otro a la conversación.
Las películas Into the Wild y Grizzly Man hablan de personajes que llevaron hasta sus últimas consecuencias una filosofía de vida de incomunicación total con los demás seres humanos. Por lo menos fueron mucho más coherentes con lo que odiaban de la humanidad. Se alejaron de todo y se fueron a vivir al bosque de Alaska, solos. Murieron solos. En Into the Wild el personaje escribe antes de morir: "happiness only real when shared". ¿Necesitamos corroborar nuestra felicidad o nuestra idea de la verdad con alguien más para que sean reales? En la primera no lo sé, en la segunda creo que sí. La verdad es compartida siempre porque se construye a partir de todo lo que te rodea. Si la sustancia de esa verdad eres tú y tu circunstancia, no puedes pretender extraer esa sustancia de la circunstancia y llevartela tú a Alaska, solo, y seguir llamándola verdad. Lo mismo en una conversación.

La burocracia

¡Es una aplanadora! Llegué hace tres meses a la burocracia con un saquito rosa, pantalón de zara negro, peinado de secadora y rimel. Y eso sólo en cuanto a mi vestimenta.
Sin embargo, hoy mi energía se ha reducido a un nivel de agonía. Adentro de mi cabeza adornada ya de broches que esconden mi melena sin peinar porque ¿para qué la peino?, la burocracia es una aplanadora mental todavía más poderosa. Ni voy a explicar qué pasó entre ese lunes de mayo y hoy porque estaría usando la misma aplanadora para mi blog.
Pero sólo para despertar un poco de humor doy la siguiente conversación: "al oficio de la subsecretaría le falta un número, porfavor regresenlo y avísen que necesito las cifras del comercio bilateral entre Nigeria y México"..."no hay comercio bilateral"..."entonces agarra otras cifras y avisa a Embamex Nigeria esto"..."están de vacaciones"..."mmm, esperemos entonces. No queda de otra."
Y la pregunta es, ¿en serio no queda de otra? La lección más importante de mis tres meses de trabajo es ésta: hacer es mucho más difícil que criticar. Es obvia, pero es muy fuerte vivirla. Es obvio que la burocracia es lenta, ¿no? ¿Y qué tan obvio es que, una vez que trabajas ahí, te vuelves igual de lenta?
Chale. No quiero ser así. No quiero convertirme y ya lo estoy haciendo. Ya comparto el bostezo de quien critiqué ese primer día que llegué y lo ví echando la hueva en su oficina viendo presentaciones chafas de powerpoint que algún familiar le envió. Pensé "qué horror, qué falta de ética. ¿cómo duerme en las noches recibiendo un cheque por hacer esto en sus horas laborales?"
No sé su respuesta, pero por experiencia -ahora personal-, la respuesta es sencilla: "Fácil." De hecho se duerme muy rico. Es más-te da un sueño increíble. Empiezas a querer estar en tu cama desde las 9am, hora a la que entras a trabajar. Bueno, se SUPONE que es a las nueve pero empiezas a llegar un poquito tarde porque todos se van tarde, y a las 9 nadie se atreve a hablar por teléfono y buscarte porque entre las 9 a las 10 no existes.
Luego de las 10 empiezas a luchar forzadamente por salir del inframundo. Para lograr empezar a trabajar, siempre vas de lo más fácil y lo menos trascendente (checar twitter, facebook y mail personal) a lo importante (correo institucional) y, ya si estamos con una taza de café en mano y pensando que eres la persona más irresponsable del mundo, entonces pasas a lo urgente. ¿Las tareas importantes? Los oficios. Pero ojo: no puedes ver la fecha en que ese oficio (con etiqueta de "extraurgente") empezó a circular, porque sufres una enorme decepción del significado de "extraurgente". Me cae que Marco Polo enviaba un mensaje más rápido a Europa. Puff, se desinfla el tiempo, la urgencia, y con eso se te desinflan las ganas de acelerar el proceso. Es el huevo y la gallina: si el huevo tarda mucho en salir, la gallina deja de pujar. ¿Y cuál es primero? Pues quién sabe.

Puff esto de la constancia no se me da.

De Kenia a Reforma

La esperanza es un arma poderosa justamente porque es difícil tenerla.

Es lo que me tiene aquí usando estas palabras a cinco cuadras de un avionazo donde sospecho fuertemente que fue el narco. La esperanza es lo que me hace voltear otra vez a Estados Unidos para ver que los errores también tienen su fin y que los ideales también tienen renovación. Obama me sacó una sonrisa mientras manejaba de regreso a mi casa, esquivando un bache que me hubiera dejado sin llantas y oliendo el humo del avionazo. En otras circunstancias, las diferencias de lo que ocurre al norte y al sur de norteamérica me hubieran hecho apagar la tele, meterme a la cama y repetirme a mi misma "no tengas hijos, no los quieres traer a esto". Pero hoy fue diferente. Desde las primeras noticias de radio sobre la explosión de un jet en Reforma que mató a dos personas clave en la lucha antinarco, me acordé del primer avionazo del 11 de septiembre en NY. Me acuerdo de estar en mi casa sintiendo la misma incertidumbre de los conductores de televisión que repetían hipótesis sobre accidentes. Y luego el segundo avionazo. Y siete años después, dos guerras, Osama suelto y Obama electo, un mensaje se queda en mi cabeza a pesar de todo lo ocurrido: "ésta es la genialidad de los Estados Unidos- que puede cambiar".

Tlatelolco, su aniversario y mis derechos

Yo digo que ya se les pasó el tiempo a los que en cuatro décadas permanecieron contentos y en silencio. Si mis papás y muchos de su generación se mantuvieron pasivos y por lo tanto conformes, heredo ese derecho que su silencio censuró. No nací ni viví en el 68, ni se me murió mi mejor amigo en Tlatelolco, como a mi papá, pero Calderón no me puede tomar hoy el pelo al cerrar una fiscalía de investigación al pasado y con eso quitar mi oportunidad de saber. Mi aduana para escribir hoy todo lo que quiero en este blog y ser coherente con lo que escribo es separarme de ese silencio. Ahora resulta que por el silencio de otros y la disolución de la Fiscalía Especial para Movimientos Sociales y Políticos del Pasado, conocer Tlatelolco es un derecho que ya no me pertenece y, en el mejor de los casos, un derecho que no me debe importar porque ya rebasamos el 2000.

López Obrador marcha en el Zócalo y le grita al presidente todo eso que provoca en su silencio un deseo de regresar a esas épocas en las que "espurio" aparentemente no salía de la boca de ningún estudiante. Ahora resulta que, despuès de cuatro décadas de silencio, rompen en llanto y ejercen esa libertad de expresión que nunca reclamaron y que se les extendió por la lucha ajena, todo para decir: "déjenos como antes, López Obrador es un peligro para México".

Si yo no empiezo por 1968 entonces tendré que portar la armadura de su silencio y sufrir los calambres que sufrieron en el 2006 al ver que su comodidad se cuestionaba públicamente y que los votos de otros podían significar el fín de sus privilegios. No me tomen el pelo al decirme que "provocaron al gobierno de 1968" y al mismo tiempo convencerme de optar por el silencio jurídico de lo que provocaron. Si provocaron algo, entonces digan qué fue. Si lo que fue es represión, entonces atrevanse a pronunciar lo mismo que entre lineas anhelan al ver a los otros ejercer sus libertades de protesta. Si lo hacen así ustedes, entonces yo podré acusarlos de defensores de la represión. ¿O prefieren que los describa por su silencio?

Reclaman "objetividad" y quieren desvelar el mito de que los líderes estudiantiles son mártires y que el gobierno es todo malo. Pero al mismo tiempo, quizá por desinterés, costumbre e incluso miedo, callan de nuevo cuando cierran la fiscalía y se limitan a decir que es de mal gusto protestar a favor del Tibet aprovechando las olimpiadas chinas. ¡No vayan a despertar al gigante!

Apología al título de mi blog

En mis 4 años de sicoanálisis (cada que podía mi papá, quien me lo financió, me sugería comprarme un diario...se va a contentar que ahora tengo un blog gratis de capacidad ilimitada!) me dí cuenta que para dar cualquier paso adelante en la terapia tenía que atravesar mi propia armadura. Sin planearlo, durante años la había ido construyendo con inseguridades y dudas. Pero también fue porque en el mundo en que viví, donde muchos de ustedes vienen y algunos no tanto, me convenía usarla para evitar la crítica social- el peor de mis miedos. No sé por qué es el peor, pero algo que ayuda a responder es justo esto, que en el mundo en que me tocó vivir en México se esperaba siempre algo de mí diferente a quien soy y en lo que creo. Por eso construí mi armadura.

Bueno, esa es la explicación de diván. Ahora doy la que realmente defiende el título de este blog: es una crítica a la sociedad de México. Mi intento por luchar contra ella es intentando atravesar las armaduras de quienes vivieron siempre en una misma clase social y ahora que la inseguridad del país l@s golpea no saben cómo moverse hacia delante. Es también una forma de poder nadar contra corriente y quejarme de lo que siempre sospecho y no indago. Y volviendo a mi autoterapia, eso siempre me ayuda a sentir que estoy haciendo algo para defender quien soy y en lo que creo.

Methproject.org

Como no tengo televisión en mi casa, soy fan de BBC iplayer. Veo entrevistas en HardTalk-casi todas son buenísimas!- y ya si no tengo nada de sueño me pongo a ver documentales de viajes, animales o problemas familiares en la cultura británica. Ayer que ví una serie de reportajes (http://www.bbc.co.uk/iplayer/episode/w13xylpyk/) hubo uno que me llamó la atención. Es un proyecto para prevenir el consumo de metanfetaminas en los jóvenes en Montana, EU. Han logrado reducir el consumo en un 45% en los últimos años. La estrategia la diseñaron como se diseña una estrategia de mercado pero invertida: cómo lograr que el consumidor no compre el producto. Suena obvio, pero cuando se aplica con mucho billete y únicamente viendo que el problema es uno de salud y no penal, los resultados son efectivos. Por lo menos así lo muestran los datos de este proyecto. Han tenido tanto éxito que otros estados están empezando a dudar su política anti-drogas. Ojalá la cambien. Por ellos y por los que estamos más al sur y vivimos las consecuencias del narco.
La página del proyecto:
http://www.methproject.org/About_Us/index.php

Y para l@s curios@s que quieran saber datos espelusznantes sobre las metanfetaminas, hay un documental buenísimo:
http://www.pbs.org/wgbh/pages/frontline/meth/view/

Las formas de un principio

Se abre el telón y hay otro. En esas ando ahora: abriendo telones, abriendo éste, atravesando armaduras para por fín decir aquí estoy y quiero jugar.

La primera parte de mi poema favorito es un buen comienzo para mi blog. Me acuerdo de esos cuadernos que te pasabas en la primaria con preguntas en cada hoja que tenías que ir contestando: ¿cuál es tu color favorito?¿cuál es tu película favorita?¿quién te gusta? Esta última obviamente desataba puro chisme, y además era LA PREGUNTA, porque sin ella poco importaban las demás respuestas.
En fin, ahora que todo lo demás también es una gran pregunta, comienzo con las respuestas fáciles- azul, alguna de los hermanos Coen y mi poema favorito es ' The Love Song of J.Alfred Prufrock', de T.S.Eliot. Así empieza:


LET us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question …
Oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit